Mientras voy leyendo, el viento va pasando las páginas como una ráfaga de inspiración sublime para escribir estas líneas.

Lo siguiente son extractos de este libro combinados con mí escritura.

“Venezuela Heroica”, la epopeya de nuestro pueblo naciente. Este “bravo pueblo “que lucho años y años – sin tregua ni descanso – hasta conquistar su libertad.

… los ecos de las marchas de tropas que cruzan los campos, las arengas enardecidas, el fragor de las batallas.

… y sobre tantos héroes anónimos como cayeron en esos combates,…, las figuras de los valientes caudillos inolvidables…

Y, por encima de todas ellas, señera, gigantesca, esplendorosa, la de Bolívar, El Libertador.

Fotografía: Oscar Olivares.

… los hechos que oyeron contar de viva voz nuestros abuelos a sus padres. O tal vez escucharon de los mismos héroes, supervivientes de la contienda. Y un oyente inspirado, Eduardo Blanco, la escribió.

Apenas tenía tres años cuando trajeron los restos mortales de Bolívar a su ciudad materna, a doce años de fallecido. La pluma de Eduardo Blanco hizo revivir en sus páginas la gesta emancipadora, ante los ojos de los venezolanos. Supo llegar con él al corazón del pueblo.

Antes de su muerte en 1911 fue coronado y galardonado – corona y pluma de oro – en el Teatro Municipal, como un justo homenaje de una Venezuela agradecida.

El conocido José Martí escribe sobre esta obra del cual también hago en corto extracto a mi manera:

Cuando se deja este libro de la mano, parece que se ha ganado una batalla. Se está a lo menos dispuesto a ganarla y a perdonar después a los vencidos.

Nuestra historia habla de algún héroe que de tumba en tumba se hace cuna. 

Lo menudo y humano en cada batalla, tropas, lugares. Como se desataron las legiones, pujaron, se deshicieron, tambalearon, rugieron y vencieron.

Cada casa venezolana tiene allí sus dioses, toda la nobleza de la libertad tiene allí cuna: no tuvo pueblo jamás mayor nobleza.

Todo palpita en nuestra historia, todo inflama, se desborda, se rompe en chispa, humea, relampaguea. No como una tempestad de gloria: luego de ella, queda la tierra cubierta de polvo de oro.

Es un ir y venir de caballos, un tremolar de banderas, un resplandor de arneses, un lucir de colores, un galopear de batallas, un morir sonriendo, que ni vileza ni quejumbre caben, luego de leer nuestra historia fulgurante. 

¿Cómo contar nuestra historia fielmente sin ser frio, y pintar el horror sin ser horrible? 

¿Y no hay que mirar tanto las hazañas que inspiraron, como el corazón que se enciende en ellas y las cantan?

Se es capaz de toda gloria que se canta bien.

Se tendría en sus estribos cada venezolano sobre el caballo de Bolívar.

Fotografía: Oscar Olivares.

Nuestra historia es vibrante, conciso para alguna idea profunda. Batalla y resplandece, sin arrebatar la gloria, sin mermar la excelencia de su juicio, ni la moderación de su energía, juzga en sus breves instantes de reposo los hombres y sucesos.

Nuestra historia es una llama y debe ser el premio natural de un maestro a su alumno, del padre a su hijo. Todo venezolano debe escribirlo: todo niño debe leerla, todo corazón honrarlo, amarlo. De ver los tamaños de los hombres nos entran deseos irresistibles de imitarlos.

Una historia que parece repetirse en la actualidad como un ciclo, quizás para ponernos a prueba, para valorar nuestra identidad. Palabras vivas hoy y siempre, que al leerlas las siento tan cercanas, tan familiares, tan símiles. 

Desde el sometimiento de la América a sus conquistadores, el estruendo de las armas y los rugidos siniestros de la guerra no despertaban los ecos de nuestras montañas.

Abandonada a su destino, sufría en silencio el pesado letargo de la esclavitud. Nada le recordaba un tiempo más desgraciado, nada le hablaba aquel lenguaje halagador de las propias y brillantes proezas, en que aprenden los pueblos en la infancia a venerar el suelo donde nacen y amar el sol que lo fecunda. Las mismas tradiciones de la conquista habían sido olvidadas. Las generaciones se sucedían mudas, sin que los padres transmitieran a los hijos un solo de estos recuerdos, conmovedores por gloriosos, que exaltan el espíritu y alimentan por siempre el patrio orgullo. Nuestra propia historia apenas si era un libro en blanco y nadie habría podido prever que, no muy tarde, se llenarían sus páginas con toda una epopeya.

Para los pueblos todos, vivir sin propia gloria equivale a vivir sin propio pan; y la mendicidad es degradante.

A veces una chispa de fuego deslumbra como el sol.

Luz que anhela el que gime en el fondo del antro,…, que ama y bendice, no importa de donde venga: de los resplandores del cielo o de las llamas de un auto de fe.

Fotografía: Oscar Olivares.

La vida concurría monótona y con la docilidad de un manso rio se deslizaba aprisionada entre una triple muralla de fanáticas preocupaciones, silencio impuesto y esclavitud sufrida que le servían de dique.

Nada respiraba: artes, industrias, ciencias, metodizadas por el temor y la avaricia, desmayaban a las sombras del régimen cauteloso en que se las toleraba.

Como polvo al fin, el pueblo vivía pegado al suelo: no existían vendavales que lo concitasen.

Silencio y quietud era nuestra obligada divisa. Y privados de nuestros derechos, no existíamos para el mundo.

La fuerza se anima. La revolución estalla. Un grito más poderoso, un sacudimiento más intenso que las violentas palpitaciones de los Andes, recorre el continente.

El viento la arrebata y la lleva en sus alas al través del espacio, como un globo de fuego que ilumina y espanta. Despiertan los dormidos ecos de nuestras montañas. Las llanuras las cantan, los ríos la murmuran, y el mar la recoge, y va arrojarla luego, como reto de muerte, en las playas que un día dejo Colón para encontrar un mundo.

Fotografía: Oscar Olivares.

Las grandes revoluciones guardan cierta analogía con las ingentes sacudidas de la naturaleza: Dios está sobre todo y tiene sus designios.

Fotografía: Oscar Olivares.

Al grito de libertad que el viento lleva del uno al otro extremo de Venezuela, con la eléctrica vibración de un toque de arrebato, de impotencia, todo se mueve y palpita; la naturaleza misma padece estremecimientos espantosos; los ríos se desbordan e invaden las llanuras; los espíritus se inflaman como al contacto de una llama invisible; y aquel pueblo incipiente, tímido, medroso, nutrido con el funesto pan de las preocupaciones, sin ideal soñado, sin anales, sin ejemplos; tan esclavo de la ignorancia como de su inmutable soberano; rebaño más que pueblo; ciego instrumento de aquel que lo dirige, cuerpo sin alma, sombra palpable, has de paja seco al fuego del despotismo, sobre el cual dormía tranquilo; aquel pueblo de parias, transformándose en un día en un pueblo de héroes. Una idea lo inflamo: la emancipación del cautiverio. Una sola aspiración lo convirtió en gigante: la libertad.

Fotografía: Oscar Olivares.

El cañón, la tribuna y la prensa, tronaron a la vez, la lucha encarnizada de nuestra independencia. La libertad al despotismo. El mayor de los crímenes para la monarquía, un cáncer social, donde el hierro y el fuego fueron ineficaces. 

Sobre doscientos mil cadáveres levanto Venezuela su bandera victoriosa; y como siempre en los fastos modernos, la Republica esclarecida en el martirio se irguió bautizada con sangre.

Esta es mi historia, tu historia, nuestra historia. 

   

por  James V Machado -- © 2018.    

Fotografías: Oscar Olivares,  Artista visual, Ilustrador y Conferencista Venezolano. Su obra ha sido expuesta en gran parte de Venezuela y en ciudades como: Miami, Bogotá, Houston, Panamá, Denver, Madrid, Pescara, Santo Domingo, Kuala Lumpur, Malasia y eventos de gran importancia como el ArtExpo New York y la Florida Supercon. 

Apoyo Bibliográfico: Venezuela Heroica, Eduardo Blanco, edición impresa.