Crecí en una de esas familias que tiene un padre superhéroe, una madre dedicada a darle todo de sí misma a sus hijas (tengo dos hermanas), junto a ellas pude tener una gran infancia, tanto así que llenarnos de barro nunca fue un pecado y hacer hallacas con hojas de árbol era una delicia. Hasta ahora seguimos siendo unidas, ambas casadas pero aun así nos escribimos a diario. Diría que es ese tipo de hermandad donde nada superara el haber crecido juntas y estar más de 20 años juntas. Con papá… diría que de pequeña padecí un complejo Edipo, pero no me juzguen ya que soy la menor. Mamá es mi ejemplo a seguir, siempre tan pulcra, tan cuidadosa y atenta a sus tres retoños. Ambos hicieron su rol de padre y madre mejor que cualquier otro, superaron expectativas a pesar de ser tan jóvenes.

En el 2016 mi padre sufrió un atentado. Sí, vivo en un país donde hay más delincuencia e inseguridad que comida y bienestar. Ese día pensé que mi vida había llegado a su fin cuando recibí una llamada de mi vecina avisándome que había escuchado disparos frente a mi casa, entre tanta incertidumbre no sé cómo logre manejar 2 kilómetros de regreso a casa junto a mi hermana que estaba completamente fuera de control debido a la noticia. Mi familia vivía en la misma urbanización y ya que primero debíamos pasar frente a casa de mi prima. Nunca olvidare su rostro lleno de lágrimas y sus labios diciéndome que papá había muerto, mis mecanismos de defensa me incitaban a darle una cachetada… pero algo me decía que papá iba a estar bien porqué así lo idealice desde pequeña,

el hombre que puede contra todo. Desde cierta perspectiva esa idealización me llevaron a nunca perder la “fe” de que a él no le había pasado nada. Al llegar a casa, observe la escena pero papá no estaba y mamá tampoco, en ese justo momento realmente sentí miedo y me sentí desprotegida, nadie sabía darme una respuesta ni el nombre de la clínica a donde lo habían llevado pero justo en ese momento recibí una llamada de mamá diciéndome el lugar donde estarían.