La herida del mundo

Nacidos del caos
en lo bello, en lo disimil
entre el desorden y lo plausible

Aquel romper de los cielos nocturnos
cuya herida infinita se refleja en la madre
La que todo crea, de la que todo nace
de la que sus hijos no son responsables

De la que eleva el amanecer
la que sostiene la noche
De donde las canciones inspiran
alma y goce
¿Quién eres tú? Le preguntan a la noche

El orgulloso señor, así habló
desde Damocles en su lecho
rodeado de Érebo y muerte
postrado sobre el punto más alto
de la agonizante madre, aun fuerte

Sobre oro, sobre tierra
humano siempre cree en la primera
En Gaia no había creyente
como aquellos, los buenos
que la historia no conociese

Muere la madre
sin nadie que la recuerde