[ENG-SPN] Streets of inspiration / Callejas de inspiración

If it were not, because in this case, it could be said that the habit certainly makes the monk, one could let oneself be carried away freely by the rapture of suggestion and think that one has gone back a little more than a hundred years, in that paradoxical labyrinth of forgotten paths, which is the time, to tread again those alleys of the Center of Madrid, which would have been -at least, I have no doubt- the ideal setting for the great Chaplin to interpret, of course, in the skin of the unfortunate Calvero, his immortal melody: 'Limelight'.

There is something in common, however, between that languid theme, of volatile loves, severed, without remission, by the metaphorical sword of Damocles that always protects virginity from the impossible and a walk through these streets, where the sun generally passes by hardly getting close, which always leave a certain aftertaste of pennyroyal from past times in the soul.

Of those ephemeral humours, where characters like Max Estrella sipped the gall from bitter wine in taverns not even imagined by the libertine Villon, hardly remains, like a tomb to the cream of lost Literature to which no one brings flowers anymore, mere facades of that time, not so long ago, after all, when true inspiration - hunger and need, Musa through - were always found around the corner.

Si no fuera, porque en este caso, sí que se podría decir que el hábito hace, ciertamente, al monje, uno podría dejarse llevar libremente por el rapto de la sugestión y pensar que ha retrocedido algo más de cien años, en ese paradójico laberinto de senderos olvidados, que es el tiempo, para volver a pisar esas callejas del Centro de Madrid, que hubieran sido -al menos, yo no tengo la menor duda- el escenario ideal para que el genial Chaplin interpretase, por supuesto, en la piel del desafortunado Calvero, su inmortal melodía: ‘Candilejas’.

Algo de común hay, no obstante, entre ese lánguido tema, de amores volátiles, cercenados, sin remisión, por la metafórica espada de Damocles que protege siempre la virginidad de lo imposible y un paseo por estas calles, donde el sol generalmente pasa de largo sin apenas arrimarse, que siempre dejan en el alma un cierto regusto a poleo de tiempos pasados.

De aquellos efímeros humores, donde personajes como Max Estrella sorbían las hieles del vino amargo en tabernas ni siquiera imaginadas por el libertino Villon, apenas queda, cual una tumba a la flor y nata de la Literatura perdida a la que ya nadie lleva flores, meras fachadas de ese tiempo, no tan lejano, después de todo, en el que la verdadera inspiración -hambre y necesidad, Musa mediante- se encontraban siempre detrás de la esquina.

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