A  las heridas desgarradas del  alma.

Encuentra entre la multitud no aspires,
Ya claro sobre el ombligo.
El santo no es el que ora a dios.
Detrás de la ventana de hierba.
¿Reflexión o la tuya?
Esa virtud que va al corazón y sin invitación.
Puedo volar aquí, como un Pegaso alado.
Mi nombre es Polly. Soy una chica de las provincias.
Este otoño y el alma no está caliente.
Plata brillaba en él.
Levantando ruinas de oro.
Rezó una y otra vez.