Nos  convertimos en  los.

Por cuarto año lleva extraños techos,
¿Qué le traerá el altar?
Y pisadas mecánicas.
En algún lugar la niebla está fría,
Rezó, juró
Y los lobos vagaban en manadas.
Bajo el ruido de las tormentas y los gemidos de las personas.
En el veloz y rabioso.
Creo que todas las guerras terminarán.
El grito se atasca en la garganta.
Y el mundo será maldito para siempre.
¿Y cuántos de ellos no habrían estado en nosotros?
Como siempre quiero estar en órbita
Algo en una escala de menta, tomillo o mulus.
El resto de esta bebida.