Sem pressão

Correndo esta manhã, eu me vi pensando sobre a conexão, para mim, entre escrever e correr. O denominador comum é que ambos são maneiras de eu voltar para casa.

No inverno, perco essa conexão consideravelmente. Eu costumava correr o ano todo e, nos últimos anos, isso deixou de ser verdade. Eu recorro a andar ... e sentar. Muito sentado.

Assim, assim que a temperatura sobe para os 40, depois para os 50, então aqueles primeiros dias felizes nos anos 60, para a perfeição dos anos 70 e até mesmo para as manhãs, nos dias em que os anos 80 vão ficar muito quentes à tarde, não sinto como uma tarefa.

Na verdade, eu não posso esperar.

Eu não vou longe ou rápido. Média de 20-25 minutos, e duvidoso que seja muito mais do que duas milhas no meu ritmo de meia-idade desacelerado. Mas isso não importa para mim. O que importa é que depois daqueles primeiros cinco ou sete minutos, pelo menos alguns dias, a corrida parece fácil. Como voar, por mais lento que seja, pela calçada, pelos campos de rugby da Faculdade Amherst, pela ciclovia, pelas árvores, sombra e sol, raízes e galhos.

Eu suo e me sinto muito grata por estar em casa no meu corpo. E o mesmo acontece quando eu escrevo (sem suar). Sinto que estou voltando para casa, para ver o que vou dizer, o que estou percebendo. Sempre há 10.000 coisas, pensamentos, possibilidades, e eu cheguei onde eu não me preocupo com o fato de que vou sentir falta da maioria deles. É o suficiente para vir e aparecer e abrir espaço.