El mundo de los escritores.
Somos necesariamente incomprendidos. Vemos el mundo desde otra arista, más humana, más razonable. Amamos todo el arte. Las sensaciones de leer, de percibir gamas de colores en el lienzo. Somos una raza de otra latitud. Creados con otra arcilla. ¿Qué crees vos, cómo entonces llegamos a este duro oficio de escribir?
Escribimos porque sentimos la necesidad de hacerlo, nos ponemos de mal humor si no escribimos, eso es todo. ¿Somos una especie diferente? ¿Y si no lo somos pero el resto del mundo sí? Me gusta creer que es así, ya que los que conozco son como yo, como tú y el resto. Si llega el caso, no es importante porque, me lean o no, escribiré de todos modos, a menos que vuelva a pintar o esculpir, pero eso requiere más material y necesito un espacio donde poder dejarlo. Puede ser si es verano otra vez. Ahora hace demasiado frío.
En una época, estuve en talleres de pintura, estuve en concursos y eventos. Pero el país o algo negro, jjj de la que no me quiero acordar. Hizo que la necesidad de trabajar para ganarse la vida. Dejará que se quemaran los barcos en la orilla. Para el no retorno (Troya). Pero si tuviera los materiales me viera gustado pintar. Así que si lo pensamos un poco quedan en mí restos de un pintor frustrado. Así que no quedó de otra que escribir, aunque las circunstancias han sido adversas. Siempre queda la pregunta. ¿Qué podría hacer con las herramientas a la mano?