Estimada,
Estaba leyendo en una página que ténes, escribó una historia.

Ando en un bergantín surcando por los confines del meta universo. He traído algunas doncellas y bailan en la cubierta. Festejamos la recesión de unos burgueses que se aferran a las recogidas de los campos de café. Puede parecer obvio, pero claramente no lo es. Sobre todo porque estamos en la parte septentrional y a esta hora de la madrugada, los peces se escapan. El tufillo de la cerveza en barriles calafateados es agridulce. Notoriamente, he puesto una bandera en el mástil muy extravagante. He unido a una hermosa mujer con un unicornio. Y la he mandado a bordar a mano en Venecia. El sastrecillo solo me guiñó un ojo y me cobró unos sesenta y seis pavos por el trabajo.

y además he visto esta respuesta. Me quedé pensando y pensando. ¿Para qué las huellas?
Somos lo que dejamos en el corazón de los demás.

La perfección es como la quimera de la odisea. Un monstruo desgarrador. Si lo pienso desde tu prisma. Entonces todo es mentira y es cierto. A veces es más sencillo ser el marinero viejo en el bergantín. Sin problemas existenciales y reinando en el caos de la vida cotidiana.

Solo escribir purga nuestras ideas. La literatura nos elige. No al revés.