Cumbe

Rebelde el pelo, gruesa la bemba, rebelde corazón, manos de brea. Huye por el camino. Pisa las zarzas y las piedras. El latigazo de siglos en el costado que tiembla. Paso apurado, huye hacia la noche negra ¡prisa! que el tiempo ganado es una brizna de oro en la tierra. El, ella, ellos… pequeños hijos de madre huérfana. Cargando el peso de la rabia, la humillación y la miseria. Jamás supieron del tráfico de esclavos ¿esclavos es una palabra nueva? el, ella y ellos no lo saben a ciencia cierta. Allá en África occidental, a orillas del Níger en su límpida cuenca, esa costa que es testigo de cómo los arrancaron como si fueran hierba, como cuajados seres, que solo sirve para llevar el yugo, para cantar malemba, para poner el hueso y soportar la guerra de la discriminación que con acertijos abalea, lanza bombas de dominio, acorrala y vence en un Tombuctú de mierda.

En el monte agazapados, heridos como las fieras. Festejando alrededor de la hoguera, batiendo el tambor, lobo herido en la sierra que aúlla con un dolor… y con alegría suprema de pisotear el manto hipócrita de un mestizaje de "igualdad"
Esa memoria viva en un círculo de tierra al que le han puesto tantos nombres. Nombres sin razón que a nada suenan, porque en el corazón del esclavo, en el lomo que llevó la leña, en las plantas que sangraron por los siglos, en la mirada gacha soportando con nobleza que lo vean por la tez y no más allá del pellejo, en ese último reducto que es el alma ¿acaso tiene color?
Una estera de cáñamo tejida con las manos aun sangrantes, un fogón con leña húmeda, unas piedras pulidas y chatas derredor, una frondosa arboleda por techo y todo el cielo por cobija. El tambor fiel guardián y la decencia de huir para no pecar y matar.