HEHEHEH... -Cromatique: Vert-

Oh dios… ¡¡no se calla!!

Estaba inerte observando el movimiento y lamiendo los sonidos, cada vez más plásticos, cada vez más lentos. El letargo que me desconectaba de realidades simultáneas solo dio paso a más escalofríos, mientras la sensibilidad de mi cuerpo se aferraba al hilo fino de la cordura. Pero ya la locura tejía su abrigo con el resto de los hilos, y para cuando ese último solitario finalmente se rompió, el ruido taladró mi pesar con una oleada de sonidos repulsivos. Hay algo empañando el reflejo, o simplemente el reflejo sintió pena ajena y huyo al ver la escena, dejando tras sí una neblina de dudosa procedencia.

Los dedos se han consumido en un sinfín de letras ardientes; los latidos se alejan de lo audible mientras esos malditos ecos no dejan de repetirse, sacudiendo el cristal en frecuencias ininteligibles. Pero no, no era un lenguaje muerto de latidos infrasónicos, era solo esa risa burlona que cubre por momentos la reminiscencia de la vergüenza ahogada… y un alma que escapa de la frustración latente.
No…
La frustración engulle las almas frágiles, y en sus fauces su ácida saliva corroe cualquier atisbo de fe hasta escupir los huesos. Ese reflejo del humo se condensa en lágrimas pues, no es humo, es vapor de deseos prefabricados rompiendo cada alveolo, reflejando en cada minúscula gota el entorpecido de un alma que se ata a si misma a un trozo de alucinación.
¿Era necesario entonces adornar la inocente brillantez con flores de parafernalia?

Tu respuesta siempre estuvo más arriba.

¿Por qué estoy sonriendo….
…y quien son todos ustedes?

El peor escenario no existe, no para esas pupilas dilatadas. ¡Pero claro! Si no son ojos, no es un rostro real el que saluda con benevolencia y acaricia con manos pálidas y polvorientas. No. Pero aun así, la tentación de seguir amando esa pequeña utopía, tan pequeña como para caber en cualquier pensamiento tomentoso, juega nerviosamente con sus dedos esperando poder hacer otra marca en la pared de la prisión de una realidad demasiado real. Y el preciado regalo se cubre una y otra vez de sangre, la sangre de la serpiente que mordió demasiado fuerte su cola hasta despedazarla por completo, en el frenesí de buscar cada vez más. Pero solo querían tocarla, solo querían llegar a ella entre respiraciones convalecientes. Así tal vez el dolor se tomaría al menos un día de descanso y olvidaría su trabajo de centinela.

Temor real no hay, pues la singularidad se vuelve plural. El toque de la planta abre portales con lluvias de oro y miel, pero solo alcanzando a la verdadera es posible ese sueño de pies ligeros y tonadas sin culpa, donde todos sujetan sus manos sin temor a mancharse con el sueño del otro. La tinta corre furiosa entre desvelos, abriéndose paso entre las grietas del rostro goteando hasta llegar a las manos. Pero esa vez no son ramas mustias las que crecen de la densidad del dolor, sino brotes de sanación que pujan por abrir las cicatrices y extenderse sin control, hasta encontrar finalmente descanso en los escritos y los sones. Entonces, al denotar que los ruegos incesantes no justificaban el mérito de su mera presencia y que las voces que tan sedientas le buscaban eran solo quimeras que bramaban pestes por su ausencia, lamentaras en el vacío el no haberlo visto antes. Pero, ¿cómo podrías recibirla con los pies sucios de asfalto, si es tierra húmeda lo que deberían pisar estos?

La tierra que quedo atrás hace tantas vidas… es donde está tu paz.