El amor es un perro del infierno

[Fuente]
© Fotografía de contraportada: Frankie Cordoba
Fragment of a novel

I had stopped being a mechanic fifteen years before, on one of those nights they tried to rape me. I remember a strong blow to the back of my head, a fainting spell. Twenty minutes later I was in a very uncomfortable position. Gagged and weak, I lost consciousness again.
A dozen times I lived such intense dreams, something that clashed with reality, with a past that was erased from my mind.
In my dreams I never formed the image of Carmen, just some breasts to suck in silence and have some futile orgasms too.
Carmen was a specter, she loved me from jail and the accident, it was enough for her to look at my face to understand, something I was always grateful for.
In prison I tried to commit suicide thirteen times. I think it was too many and maybe he understands, it was part of a synchronized mechanism, of a program to test drugs.
Twenty years later I got out of jail and that winter I had to walk the streets, to get food, I kept the strong hope of finding Carmen.
When fatigue overcame me, the walls of my cell reappeared and an almost imperceptible moan came from the neighboring cell, a convict barely breathing. Just any prisoner, a miserable black man who stole food from a grocery store.
Carmen, with her round breasts and wide hips looked about thirty years old (I never knew), the youngest of a family of two brothers. Her parents died of malaria, one brother was abroad and the other was a prisoner, whom she visited on Fridays. But that day the black man was not there or at least alive. He died at dawn with a perforated eye.
He came to visit me four times. We always talked about the man in the next cell. Questions without answers. Then he disappeared. The following year I received a letter. She was divorced from a gambler from whom she got some money. Something strange, the feeling of knowing her from somewhere else never left me.
When the cold weather set in I managed to steal a pair of mended pants. If I remember correctly it was in the first days of February and in March I met the owner who was spitting curses. I received a few slaps. Of course then we got along until his death, run over by a fire engine.
I have to remember him in his miserable workshop repairing junk. Patting me on the shoulder and acknowledging with laughter that I was a son of a bitch, with his baritone voice. Old Ramiro was not wrong.
One afternoon the widow was very sad, I offered to fill the rickety bathtub. The last bucket was left hanging. When I entered the room she was naked. She asked me to please check her back for one of those hateful bedbugs. I touched the still smooth skin. Search here and here and suddenly I was nibbling on a breast as if I were a child and she didn't speak anymore.
She closed her eyes, took my hand and let it fall further down her belly, much further, between a darkness and a cliff.

Había dejado de ser un mecánico quince años antes, en una de esas noches trataron de violarme. Recuerdo un fuerte golpe en la nuca, un desvanecimiento. Veinte minutos después estaba en una posición bastante incomoda. Amordazado y débil perdí nuevamente el conocimiento.
Una docena de veces viví sueños tan intensos, algo que chocaba con la realidad, con un pasado que borraron de mi mente.
En mis sueños nunca formé la imagen de Carmen, sólo unos senos para chupar en silencio y tener unos orgasmos también fútiles.
Carmen era un espectro, me amaba desde la cárcel y el accidente, le bastaba mirar mi rostro para entender, algo que agradecí siempre.
En la cárcel intenté suicidarme trece veces. Creo que fueron demasiadas y puede que lo entienda, era parte de un mecanismo sincronizado, de un programa para probar medicamentos.
Veinte años después salí de la cárcel y ese invierno hube de andar por las calles, para conseguir comida, mantenía la fuerte esperanza de encontrar a Carmen.
Cuando el cansancio me dominaba reaparecían las paredes de mi celda y un gemido casi imperceptible salía de la celda vecina, un convicto apenas respiraba. Un preso cualquiera, un negro miserable que robó comida en una tienducha.
Carmen, con sus senos redondos y anchas caderas aparentaba unos treinta años (nunca supe) La más joven de una familia de dos hermanos varones. Sus padres muertos de paludismo, un hermano en el extranjero y el otro preso, al que visitaba los viernes. Pero ese día el negro no estuvo o por lo menos vivo. Murió en la madrugada con un ojo perforado.
Fue cuatro veces a mi visita. Siempre hablamos del hombre de la celda vecina. Preguntas sin respuestas. Luego desapareció. Al año siguiente recibí una carta. Se divorció de un apostador del cual obtuvo algún dinero. Algo extraño, la sensación de conocerla de otro lugar nunca me abandonaba.
Cuando arreciaba el frío logré robar un pantalón remendado. Si mal no recuerdo fue en los primeros días de febrero y en marzo me encontré con el dueño que escupía maldiciones. Recibí unas cuantas bofetadas. Por supuesto que luego nos entendimos hasta su muerte, arrollado por un carro de bomberos.
He de recordarlo en su misérrimo taller reparando trastos. Palmeándome el hombro y reconociendo entre carcajadas que yo era un hijo de puta, con su voz de barítono. No se equivocaba el viejo Ramiro.
Una tarde la viuda estaba muy compungida, me brindé para llenar la bañera desvencijada. El último cubo quedó suspendido. Al entrar en la habitación estaba desnuda. Me pidió, por favor, le buscara en la espalda una de esas chinches tan odiosas. Toqué la piel todavía tersa. Busca aquí y acá y de pronto estaba yo mordisqueando un seno como si fuera un crío y ella ya no habló nada.
Cerró los ojos, cogió mi mano y la fue dejando caer más allá del vientre, mucho más, entre una oscuridad y un despeñadero.

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